Letzte Dinge, neue Welt

Oper, das war für mich noch mehr etwas für Scheintote als die sonstige so genannte 'klassische' oder E-Musik. Auch als ich letztere schon dank des großen Lenny Bernstein längst für mich entdeckt hatte. So faszinierend ich es fand, was Orchester trieben, das affektierte, schrille Gesinge konnte mir gestohlen bleiben. In die Oper gingen Menschen, die wichtig tun und repräsentieren wollten. Adabeis. Reiche, juwelenbehangene Witwen in teuren Pelzmänteln, die sich für den Opernabend mitunter, so war zu hören, einen halb so alten schwulen Herrn als Begleitung mieteten. Sah gut aus, konnte geistvoll parlieren übers Gehörte und baggerte nach der Vorstellung garantiert nicht rum.

(Bitte keine pikierten Zurechtweisungen von wegen, das seien doch alles bloß doofe Stereotype und so. Weiß ich. Aber so dachte ich damals als unreifer Mensch eben. Tue ich längst nicht mehr.) Die Steigerung von Oper waren nur noch Liederabende. Hatte ich mich einmal mitschleppen lassen. In der Oper spielte wenigstens noch ein Orchester, aber bei Kunstliedern klimperte bloß ein Klavier. Laaangweilig! Dann aber wurde alles anders. Ich lernte, dass es auch Orchesterlieder gibt. Und eine Sopranistin namens Jessye Norman. Und ich hörte das hier:

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(Eine schöne Interpretation des zugrundeliegenden Eichendorff-Gedichts ist übrigens hier zu finden.)

Konnte es so was geben? Da ging es um alles, um letzte Dinge. Ermattung, Trauer und Todesschatten waren da zu hören. Aber gleichzeitig auch Frieden und Hoffnung. Denn da war diese unglaubliche, leuchtende, nie gehörte Stimme. Mühelos in den Höhen, doch immer samtig-weich, dunkel timbriert, daher nie durchdringend. Endlose Bögen mit Leichtigkeit nehmend. Musste diese Frau nicht irgendwann mal atmen? Ich war komplett auf links gedreht. Durchgeschüttelt. Angerührt. Sofort am nächsten Tag kaufte ich die CD und danach noch etliche andere. Richard Strauss' 'Vier letzte Lieder' mit ihr und dem Gewandhausorchester unter Kurt Masur aber hüte ich wie einen Schatz.

Obwohl sie in letzter Zeit kaum noch in Erscheinung trat, war es traurig zu erfahren, dass Jessye Norman, die mir damals eine neue, faszinierende Welt eröffnet hat, am 30. September 2019, im Alter von nur 74 Jahren in New York verstorben ist. Mit Sicherheit gehört sie in eine Reihe mit den allergrößten. Einer Callas, einer Nilsson, einer Gruberová, einer Bartoli. Wobei keine der Genannten an Normans unendliche Vielseitigkeit bis hin zum Jazz heranreicht. An ihr politisches und soziales Engangement wohl auch nicht.

Und noch etwas ist mit ihr gestorben. Der Typus der ausladenden, raumgreifenden Primadonna alten Schlages, der sprichwörtlichen Brünnhilde, wie sie früher die Regel war. (Uncharmanter auch 'Wuchtbrumme' genannt.) Wer allein mit seiner Stimme, ohne technische Hilfsmittel die größten Häuser ausfüllen wollte, hieß es, bräuchte eben einen gewissen Resonanzraum. Inzwischen hat man längst raus, dass es zum Singen, neben dem von der Natur mitgegebenen Stimmapparat, vor allem Technik braucht. Flankenatmung, Zwerchfellstütze, den Schädel zum Schwingen bringen. Size doesn't matter. Ist auch keine wirklich neue Erkenntnis. Schon Maria Callas hatte sich einst von Walküren- auf Audrey Hepburn-Format herunterdiätet und ihre Karriere ohne stimmliche Einbußen weiterbetrieben.

Und so sind die Opernbühnen inzwischen oft bevölkert von drahtigen, ernährungsoptimierten, fitnessgestählten Gesangssportlerinnen, neben denen auch eine Cecilia Bartoli oder Anna Netrebko einen, sagen wir, eher mütterlichen Charme verströmen. Wer mag, kann das für einen Fortschritt halten.